Люди не плакали, они продолжали жить.… Но разве это было жизнью? Существование.… Наверно животных переполняло больше чувств.… Но и они потухли…
Люди метались как птицы… Бились своими исчезающими крыльями о стены… Кричали… И сами постепенно угасали…
Не жили…. Они просто были…. Не способные ничему противостоять, противиться… Куклы, пустышки…
Они продолжали «жить»… Но это были уже не они… Их никто не подменял, они сами изменились…
Не по своей вине…
Любовь ушла, заснула, спряталась…. Если бы кто-нибудь знал, где она, то вернул б ценою своей жизни… Но она потерялась… Вместе с ней ушли все чувства…
Она забыла о людях… Она всегда была злой, но на этот разрешила переплюнуть саму себя…
Люди продолжали «жить»… Но с их лиц стёрлись все морщины, которые появились из-за улыбок, слёз…
Художник рисовал… Но это были не картины…
Писатель писал…. Но это были не рассказы….
Поэт сочинял…. Но это были не стихи…
Музыкант творил… Но это была не музыка…
Люди смирились и продолжали существовать… Они не думали хорошо это или плохо… Просто существовали…. И если бы художник нарисовал картину с душой, то люди всё равно её не увидели…
Они потухли… И погибли…